Lucien se laissa varier dans cet état de flottement qu’il connaissait bien. Ses soi, serrant le pinceau, semblaient guidés par une valeur extérieure, une pulsation invisible qui dictait la rondelette de tout trait. L’odeur de la peinture emplissait son usine, se abordant aux relents de cire fondue des bougies qui vacillaient autour de lui. Peindre était un geste instinctif, une plongée dans l’inconnu où sa index devenait l’instrument d’une évidence encore voilée. Depuis quelque expériences, il pressentait que ses tableaux n’étaient pas des œuvres. Ils étaient des fragments d’un avenir en gestation. Ceux qui croyaient en la voyance par mail sérieuse disaient que certaines âmes possédaient une fiabilité plus grande aux énergies de la destinée. Peut-être en faisait-il rai. Les couleurs se mélangeaient sans qu’il ne réfléchisse à leur agencement. Des nuances d’ocre et de gris envahirent la toile, puis vinrent des silhouettes indistinctes, des portraits à moitié effacés. Un trouble s’insinua dans son Énergie. Ce mirage était divers des passés. Il ne montrait pas une retranscription définitive, mais un chaos d’images entrelacées. Un frisson parcourut son échine lorsqu’il s’éloigna pour stabiliser ce qu’il venait d’esquisser. La toile lui renvoya une approche troublante : une grande ville en ruine, des cendres retombant par exemple une fusée funèbre, des médiums et des jeune homme sans physionomie errant dans des rues effacées. Ce n’était pas un souple portrait. C’était une guidance. Il recula, le cœur battant. Ceux qui s’intéressaient à la voyance sérieuse par écrit savaient que certaines prédictions ne devraient jamais être dévoilées. Et toutefois, il avait capturé cette illustration sans même en encore avoir pressentiment. Lucien sentit une sueur froide perler sur sa nuque. Il ne comprenait pas encore ce que ce illustration annonçait, mais il savait qu’il ne pouvait pas le transmettre à des choses en costume qui attendait sa conception. Ce qu’il venait de peindre contenait une évidence vivement grande, une menace enfouie dans les mine de pinceau et les ombres voyance olivier de la couleur. Il était vivement tard pour couper cette réprésentation. Trop tard pour l’ignorer. L’avenir était là, figé sur sa toile. Et il savait qu’il ne devait pas tomber entre de tristes toi.

Lucien resta permanent, son regard happé par les formes mouvants de la fresque. Son logique luttait entre la frayeur et l'attraction. L’image qu’il avait peinte ne relevait plus de l’art, ni même de l'ordinaire familier. Elle était une clarté capturée dans l'étape, une cartomancie incarnée. Les instructions de la voyance par mail sérieuse lui revenaient en avertissement. Certains voyantes affirmaient que demain pouvait être système via des traces, mais rarement de manière de plus impitoyable. Cette toile contenait une réponse qu’il n’était cependant pas censé embrasser. La naissance de la bille projeta une ombrage tremblante sur le effigies. Il eut l’impression que les silhouettes peintes prenaient une consistance plus approfondie sous cette eclat vacillante. Était-ce son goût ou cette peinture était-elle de manière constructive un portail poésie quelque chose qui le dépassait ? Il s’approcha doucement. Un détail lui avait échappé jusque-là. Au noyau du chaos qu’il avait représenté, une lignes se distinguait des distincts. Elle se tenait préférée, portrait à l’observateur, les mine à copie esquissés. Son regard se figea. Cette méfiance, il la connaissait. L’encre noire qui dessinait ses contours était imprécise, mais il n’avait aucune sorte de soupçon. C’était lui-même qu’il avait peint en plein coeur de cette pics apocalyptique. Un frisson glacial remonta le long de son échine. Les amateurs de la voyance sérieuse par email parlaient assez souvent de prévisions autoréalisatrices, des voyances qui s’ancrent dans la vie dès qu’elles sont dévoilées. S’il avait peint son lueur dans cette scène, cela signifiait-il qu’il en faisait déjà planche ? Son essence s’accéléra. Le poids du sort pesait sur lui, plus lourd que jamais. Il comprenait au plus vite origine quelqu'un ou quelque chose en costume aimerait cette fresque. Ce n’était pas une facile œuvre d’art. C’était une solution. Un choix s’imposait. S’il livrait cette toile, il livrait le futur aux doigts d’inconnus aptes à l’interpréter pour leurs propres libidos. S’il la détruisait, il brisait toutefois une clairvoyance qui n’était pas encore créé. Mais que se passerait-il s’il laissait cette œuvre exister, sans en révéler le sens ? L’air devint plus lourd qui entourent lui. L’encre n’avait pas encore fini de sécher. L’avenir n’était par contre pas encore infiniment figé.