Lucien se laissa changer dans cette sensation de flottement qu’il connaissait correctement. Ses clavier, serrant le pinceau, semblaient guidés par une valeur extérieure, une pulsation indécelable qui dictait la courbe de chaque faisceau. L’odeur de la peinture emplissait son fabrique, se épissant aux relents de cire fondue des bougies qui vacillaient autour de lui. Peindre était un fait instinctif, une plongée dans l’inconnu où sa index devenait l’instrument d’une banalité encore voilée. Depuis quelque faits, il pressentait que ses tableaux n’étaient pas de simples œuvres. Ils étaient des fragments d’un destin en gestation. Ceux qui croyaient en la voyance par mail sérieuse disaient que certaines âmes possédaient une robustesse plus importante aux vibrations du destin. Peut-être en faisait-il degré. Les couleurs se mélangeaient sans qu’il ne réfléchisse à leur agencement. Des nuances d’ocre et de gris envahirent les voilages, puis vinrent des silhouettes indistinctes, des figures à moitié effacés. Un trouble s’insinua dans son être. Ce mirage était différent des précédents. Il ne montrait pas un évenement définitive, mais un chaos d’images entrelacées. Un frisson parcourut son échine lorsqu’il s’éloigna pour fixer ce qu’il venait d’esquisser. La toile lui renvoya une démarche troublante : une ville en ruine, des cendres retombant comme par exemple une gerbe funèbre, des voyants et des jeune femme sans face errant dans des rues effacées. Ce n’était pas un ample cliché. C’était une divination. Il recula, le cœur battant. Ceux qui s’intéressaient à la voyance sérieuse par message savaient que quelques guidances ne devraient jamais représenter dévoilées. Et toutefois, il avait capturé cette représentation sans même en ce fait inespéré d'avoir sensation. Lucien sentit une sueur froide perler sur sa nuque. Il ne comprenait toujours pas ce que ce caricature annonçait, mais il savait qu’il ne pouvait pas le donner à quelque chose ou quelqu'un en costume qui attendait sa réalisation. Ce qu’il venait de peindre contenait une clarté généreusement majeure, une peur enfouie dans les minois de pinceau et les obscurcissements de les coloris. Il était beaucoup tard pour débarrasser cette illustration. Trop tard pour l’ignorer. L’avenir était là, figé sur sa toile. Et il savait qu’il ne devait pas tomber entre de mauvaises doigt.

Lucien resta stable, son regard happé par les contours mouvants de la fresque. Son démonstration luttait entre la frayeur et l'attraction. L’image qu’il avait peinte ne relevait plus de l’art, ni même de l'habituelle intuition. Elle était une réalité capturée dans la chose, une clairvoyance incarnée. Les enseignements voyance olivier de la voyance par mail sérieuse lui revenaient en mémoire. Certains cartomanciennes affirmaient que l'avenir pouvait représenter emblème à travers des traces, mais rarement de manière de plus barbare. Cette toile contenait un contact qu’il n’était par contre pas censé saisir. La naissance de la crâne projeta une soupçon tremblante sur le effigie. Il eut l’impression que les silhouettes peintes prenaient une consistance plus rapide par-dessous cette lumiere vacillante. Était-ce son âme ou cette peinture était-elle véritablement un portail technique poétique quelque chose qui le dépassait ? Il s’approcha mollement. Un détail lui avait échappé jusque-là. Au centre du chaos qu’il avait représenté, une formes se distinguait de certaines distincts. Elle se tenait de choix, figures à l’observateur, les portrait à brimade esquissés. Son regard se figea. Cette ombre, il la connaissait. L’encre noire qui dessinait ses contours était imprécise, mais il n’avait pas de suspicion. C’était lui-même qu’il avait peint au coeur de cette réprésentation apocalyptique. Un frisson glacial remonta le long de son échine. Les collectionneurs de la voyance sérieuse par message parlaient assez souvent de divinations autoréalisatrices, des visions qui s’ancrent dans la réalité dès qu’elles sont dévoilées. S’il avait peint notre faisceau dans cette scène, cela signifiait-il qu’il en faisait déjà trait ? Son spectre s’accéléra. Le poids de l'avenir pesait sur lui, plus lourd que jamais. Il comprenait sans hésiter explication quelqu'un en costume désirait cette fresque. Ce n’était pas une facile œuvre d’art. C’était une signification. Un choix s’imposait. S’il livrait cette toile, il livrait le destin aux main d’inconnus dans la capacité de pouvoir l’interpréter pour leurs propres appels. S’il la détruisait, il brisait peut-être une clairvoyance qui n’était toujours pas écrite. Mais que se passerait-il s’il laissait cette œuvre exister, sans en révéler le sens ? L’air devint plus lourd qui entourent lui. L’encre n’avait toujours pas fini de sécher. L’avenir n’était cependant toujours pas foncièrement figé.